Às vezes é necessário quebrar velhos porta-retratos
e deixar dissolver a memória que deles escorre.
Paisagens e risos congelados que foram varridos do mapa.
Mãos que não existem, braços ausentes.
O toque flagrado é feito de tinta.
Mãos que não existem, braços ausentes.
O toque flagrado é feito de tinta.
A extinção é lenta, mas firme.
O solo úmido fecundo resseca e quebra
em nacos de barro firme, deslocados.
Aves migram a todo instante.
E há anos não sei o que é ver uma andorinha saltar leve aos meus olhos.
Aves migram a todo instante.
E há anos não sei o que é ver uma andorinha saltar leve aos meus olhos.
Mas o céu é de um azul límpido.
Tudo o que eu conhecia se foi ou não mais é.
Na imensidão desta cúpula absoluta,
repleta de cor, viva em silêncio,
Meus dedos ensaiam rabiscos de novas histórias.
Meus dedos ensaiam rabiscos de novas histórias.
Mália Morgado
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